sábado, diciembre 29, 2012

HENRY HOLGUÍN: EL CRONISTA CON ALMA DE VAQUERO (PARTE I)


Los últimos momentos de uno de los grandes cronistas colombianos, fallecido recientemente en Ecuador.

Por: Héctor Sarasti
Colombia.

Sábado 7 de diciembre del 2012... Al filo de las 9 de la mañana…
...Guayaquil (Ecuador)...
Ciudadela Los Ceibos Norte, villa (casa) 309, el legendario periodista colombiano Henry Holguín Cubillos está sentado frente a su computador de mesa, de color gris y CPU al piso, en el cuarto de trabajo (“Refugio”) de la parte anterior de la imponente casa, de color verde, de techo a dos aguas, que ocupa en ese exclusivo sector porteño y que es desde hace un tiempo su hogar dulce hogar...
...
Medellín (Colombia). Sector de la Calle 80a, occidente, el periodista colombo-español, Héctor Sarasti, se encuentra de paso por esa ciudad colombiana y, sentado frente a la pantalla del computador, esboza el guión para televisión de lo que será un nota periodística que recientemente cubrió en Barranquilla… alternativamente mira su muro en la red social Facebook… cuando…
Por casualidad y, por unos instantes, sostiene el que será uno de los últimos diálogos que mantuvo en vida Holguín Cubillos, uno de sus ex jefes y compañero de crónica roja,  sobre este Valle de Lágrimas. El legendario cronista caleño, de 63 años, moriría tan solo minutos después fulminado, entre otras causas, por un infarto.

Diálogo Facebook:

8:59
Henry: muy probablemente llegue a Ecuador la próxima semana. Me comentaste que viajabas a Colombia para navidades por tierra... pues, nos devolvemos los dos... me dices si esa opción existe. Yo regresaría a Colombia antes del 24, viajo a Europa el 16 de enero.
8:59
Henry Holguin
NO VOY A VIAJAR...TE ESPERO AQÚÍ....
9:01
Bueno allá nos vemos... ‘échale más agua al caldo’...
09:02
LISTO PARCE...MI CASA ES SUYA


gracias, estemos en contacto... un abrazo y tenemos pendiente la de Blanco del Valle...
9:03
TRAIGA DE LA DE SIN AZUCAR
9:04
Hector Sarasti
Ok...espérala... un abrazo.



El diálogo desprevenido y sin mayor contenido antecedió al fallecimiento del comunicador Holguín Cubillos, entonces Editor General de Diario Extra, el periódico de mayor circulación de Ecuador, y persona que durante más de 50 años ejerció su oficio de cronista con alma, corazón y vida, al punto de que su existencia pareció más la de un 'cowboys' o  vaquero en la conquista del oeste americano que la de un periodista común y silvestre.

Singularizaron la vida de Holguín su concepto de la información y del ejercicio de la profesión. El sensacionalismo -entendido como una manera de llamar la atención del lector- fue su fuerte. Creó escuela. Pero jamás se consideró héroe en su vida diaria porque simplemente fue de lo que fue: un contador de historias y un vividor excelso de la vida. Ese era el famoso “Enano”, “El fantasma” o ” “El Verdugo”, algunos de los remoquetes con los que trascendió ante la opinión pública colombiana y ecuatoriana aunque simple y llanamente fue Holguín, el caleño aquel descendiente de los judíos aquellos que un día cualquiera de principios del siglo pasado llegaron a El Tambo (Cauca) para vender, entre otras cosas, telas. Y contribuir con una estirpe muy prolífica.

SUS ÚLTIMOS MINUTOS…

Holguín descendió la docena de escalones que hay entre la buhardilla y el patio de la mansión para luego entrar al salón comedor. Dispuso que la empleada le sirviera el desayuno en un extremo de la mesa acristalada y se sentó en la silla metálica, de cuerina y de color marrón, mientras dialogaba con uno de los dos circunstantes...
De un momento a otro, levantó los dos brazos a la altura de los hombros, en forma de “U”,  como intentando dar un manotón sobre la mesa, pero no pudo. Acto seguido, desgonzó sobre su pecho la barbilla y, así, sin mayor fórmula de juicio dejó de existir inclinando la cabeza. Las constantes vitales se ausentaban al paso de que quienes estaban en el lugar no atinaban a qué decir o qué hacer.
Hacia las 10 de la mañana apareció la aguerrida periodista y reportera de Diario Extra, Germania Salazar Ichazo, avisada de los hechos en perfecta disposición de atender el mínimo requerimiento del que fuera su jefe estuvo en el lugar de los hechos. Arribo que se simultaneó con la llegada del también periodista Napoleón Domenech. Ambos, en un intento desesperado llevaron a Henry Holguín a un centro hospitalario pero todo fue inútil.

…Emprendió el viaje al otro mundo por unas causas que el informe médico - realizada la valoración de su muerte- sustentó en estos términos:

“Lugar de fallecimiento: Domicilio. Fecha de defunción: 7/diciembre/2012. Causas de defunción: falla multiorgánica, infarto agudo del miocardio, cardiopatía isquémica y diabetes mellitus Tipo II. (Firmado). Médico Carlos Orellana. Se adjunta al presente, el Informe Estadístico de Defunción, para efectos en el Registro Civil del Lugar de Residencia, cadáver que ha sido debidamente formolizado. Funeraria: Junta de Beneficencia. Ministerio de Salud Pública. Dirección Provincial de Salud del Guayas. Departamento de Estadística”.

Por esas cosas de la vida hacía apenas pocas horas Salazar y Domenech habían estado en una capacitación que les hizo Holguín sobre crónica periodística en la zona del Cerro de Santa Ana, de Guayaquil. Una clase magistral de periodismo sensacionalista que jamás pudo ni podrá tener continuidad. El que la impartía dejó de existir y, en cumplimiento de su última voluntad, se hizo enterrar en la parroquia Salango, cantón Puerto López, en la Provincia de Manabí, Ecuador, al arrullo del mar y por cuenta de su entrañable amigo el empresario Alfonso Pinargotty Lara.

 “Moriré en Manabí, en Salango, de ser posible y escribiendo”, afirmó en su libro “DIARIO DE UN REPORTERO condenado a MUERTE”, que le publicó la Editorial Edino, de Ecuador.

Dicho y hecho.

Q.E.P.D.

Nota: En lo que atañe a mi, Héctor Sarasti, recorrí intempestivamente 1.049 kilómetros desde Medellín (Colombia) hasta Salango (Ecuador). Sin tiempo para volar viajé por tierra durante dos días intentando llegar a sus honras fúnebres. Monté en 7 buses, un taxi, un camioncito repartidor de agua y crucé la frontera colombo-ecuatoriana a la altura de Rumichaca una fría madrugada de diciembre del 2012. Nada cuento para elogiarme, ni para posar de nada. Me da y me importa un pepino la travesía. Sólo quería verlo por última vez.

Al final estuve con él, de callejero a callejero, frente a esa tumba costera runruneada por el mar pacífico en el extremo del cementerio de Salango, en el barrio Brisas del Mar...

Henry: fuiste flor de cualquier tiempo
Pero ahora el tiempo tuyo sobre esta tierra
Solo se minuteará en el reloj de nuestros corazones...

Tu amigo,

Saras.

VIDEO FUNERAL
SALANGO



SALANGO,TUMBA HENRY HOLGUIN
FOTOS











martes, noviembre 06, 2012

ESPAÑA AL BORDE DE UN ATAQUE DE NERVIOS ECONÓMICO

Por: Héctor Sarasti
Director General
Periódico Digital
EL COMENTARISTA


España es una de las naciones que sufre con más rigor la crisis económica en Europa. Por eso EL COMENTARISTA presenta un video reportaje testimonial de este lamentable drama. 

Bienvenidos.


VIDEO REPORTAJE

ESPAÑA AL BORDE DE UN ATAQUE DE NERVIOS

 

viernes, octubre 26, 2012

UNA ELEGÍA SENTIDA A UNA ABUELA AMADA



EL COMENTARISTA les presenta un poema espontáneo de un joven ecuatoriano que homenajea a un ancestro en un tono sensible y agradecido a flor de piel.

Por: Kleber Wilfrido Barragan Hernandez
Ecuador.



Mi abuelita bella, tanto que compartiste con nosotros desde la niñez brindándonos tu amor, tu ejemplo en vida y demostrando a este mundo, contaminado, que los verdaderos valores morales y principios se demuestran y no solo se predican; y lo más importante luchaste contra viento y marea por conservar a tu lado la dicha de vivir en sagrado matrimonio.

Eras Lucrecia. Lucrecia Hernández Castillo, riobambeña, mujer de principios, trabajadora, buena amiga. Conoces a mi abuelo  Segundo Hernández, te casas por la iglesia con él, viven felices, traes al mundo a mi  madre, Aída Castillo Hernández a la que le diste con mucho sacrificio educación para que con los años fuera docente, aún sin tu tener mayores recursos económicos.
Con los años nacimos Kerly Pamela Silva Hernández, Diana Hernández Guevara,  yo y todos tus demás nietos y tu familia.

A mi, a pesar de las vicisitudes económicas me metiste en el corazón la fuerza del revolucionario, de aquel indígena de acero que siente el dolor y a veces no lo expresa y como dice la letra de la canción “cholo soy” del Cholo berrocal:

entonces ¿qué quieres?
¿qué quieres que haga?
¿que me ponga alegre
como día de fiesta
mientras mi hermanos
doblan las espalda
por 4 centavos que el patrón les paga?
¿quieres que me ría
mientras mis hermanos
son bestias de carga
llevando riquezas que otros se guardan?
¿quieres que la risa me ensanche la cara
mientras mi hermanos
viven en las montañas
como topos
escarba y escarba
mientras se enriquecen los que no trabajan?
¿quieres que me alegre
mientras mis hermanas
van a casas de los ricos lo mismo que esclavas?

Lucrecia te amo.

Recuerdo los días en los que, al callado de mi madre, me dabas bastante pan y mantequilla.

Siento que falleció  quien rezaba tanto por toda la familiaahora debemos cuidarnos el triple. por cuestiones personales no estuve cerca de ti en tu suspiro final…Tu legado y recuerdo indeleble y tu ejemplo permanecerán en el tiempo.
Te ganaste la admiración de toda tu familia por tus más de 90 años en la faz de la tierra, dejando profundas reflexiones de vida y de moral.
“Caminante detén tu andar porque mi abuela no murió solo esta descansando hasta el juicio final”

Firmado. Tu nieto.

Nieto eternamente agradecido...
Paz en tu tumba, madre de mi madre, origen de mis orígenes

He aquí mi presencia pues he prometido
que venía a verte aunque estuviera afligido,

tu no sabes como eso afecta a mi corazón.

Dios mío ayúdame y nunca permitas que mi alma
se destrose con está visita a mi ABUELITA, que  no me escucha.

Estando ahí acostada no me mira, no me abrasa, no me dice nada...

Te noto pálida, no eres la misma, te falta la sonrisa
que dibuja tu carisma, te siento muy fría y tus labios resecos.
Inútil te ves pero eso no importa porque te amo.
Te amo y amaré como eras y nunca sentiré lo mismo con otras mujeres,
Dios me creo para quererte a ti,
yo maldigo el momento en que te perdí,
y esta perdida, ABUELITA, es indudablemente eterna.
Quisiera inventarme una luz moderna que alumbrara el camino de la felicidad
porque sinceramente no acepto la realidad,
un ser humano no es capaz de aguantar este peso
yo sufro me remuerdo y lloro en exceso si crees que exagero
pues lo hago por ti, porque demuestro lo que tu significas para
mi, ABUELITA, 
TE AMO...
¡QUE DOLORRR!
¡PERDONAME POR NO HABER ESTADO A TU LADO EN TU ÚLTIMO SUSPIRO...!
TE AMO BELLA DAMA


miércoles, septiembre 12, 2012

"CRUCITA TE LLEVARÉ PRESENTE EN MI CORAZÓN"

"Ya me ausento de tu vista
pero yo no se si vuelvo
solo dejo de recuerdo un paseo para crucita
preciosa prenda bonita mi alma queda sin consuelo"


DICEN QUE EN LA MONTAÑA ESTÁ PERDIDO...

"!Cuando viene de la Paz algún amigo
le pregunto si ha visto a Miguel Canales (bis)
Dicen que en la montaña está perdido
que tiene mucho tiempo que no sale (bis)
De su vida, de su vida, no se sabe
porque Migue, en la montaña está perdido (bis)
Dicen que tiene barba como un padre
dicen que tiene el pelo como un indio (bis)
Ay! que le estará pasando al pobre Migue
que tiene mucho tiempo que no sale (bis)
Apuesto a que si sabe que Yo vine
de la montaña sale el pobre Migue
decíle que lo espero aquí en la Paz
que si no viene aquí yo voy allá.
Cuando sigo, cuando sigo preguntando
me dicen que no tiene cuando venir (bis)
Porque se ha convertido en ermitaño
de la montaña no quiere salir (bis)
Me le dicen, me le dicen a Miguel
que se deje, que se deje ver la cara (bis)
Qué si no viene aquí, yo voy por él
antes que se lo trague la montaña.(bis)
Que le estará pasando al pobre Migue
que tiene mucho tiempo que no sale (bis)
Apuesto a que si sabe que Yo vine
de la montaña sale el pobre Migue
decíle que lo espero aquí en la Paz
que si no viene aquí yo voy allá".


lunes, septiembre 03, 2012

“LA FE SON DOS LETRAS LARGUÍSIMAS CUANDO SE ESCRIBEN CON EL CORAZÓN”


 La historia de un inmigrante colombiano que ha vivido en diferentes países y que capea la crisis económica en España como mejor puede, con fe.

Por: Héctor Sarasti
España.

Trascurría mediados de la década de los noventa…

El avión de Iberia se aproximaba a la pista de aterrizaje del Aeropuerto Internacional “David Ben-Gurion” de la ciudad de Lod, a escasos 15 kilómetros de Tel Aviv, capital del Estado de Israel, Oriente Medio, y el inmigrante colombiano, que llevaba a cuestas más de 20 horas desde su país natal, Nelson de Jesús Bedoya Tórres mezclaba en su corazón una extraña alegría y una honda tristeza que le devino en un llanto, quedo y sentido, cuando el chiquillo de 9 años que le ayudaba a traducir y rellenar la Tarjeta de Pasajeros para presentarla en Inmigración de dicho aeropuerto le atizó a la cara:
-“¿Adónde llega, señor? ¿Adónde nadie?...”
La afirmación del inocente chiquillo, su compañero de silla, le hizo sentir la ausencia que muchos inmigrantes llevan en el alma, la misma que rebrota -en ocasiones- con más fuerza ante el incierto futuro lleno de vicisitudes que se presume se vendrá encima y que, la mayoría de las veces, no es un llamado a equívoco.
Bedoya se sintió solo, solísimo, pero no por ello menos dispuesto a jugarse el todo por el todo en esa tierra nueva a la que llegaba para probar suerte empleádonse en lo que fuera y con la sana intención de hacerse a unos shequelines, traducidos a dólares, que le permitieran comprar la finca que su abuelo le vendía y alcanzar uno que otro sueño que atisbaba ya en su madurez.
Dejaba atrás un pueblo acurrucado en una ladera de las montañas centrales Colombia llamado Belalcázar, pedacito de él, del que partía entonces para encontrar un mejor presente, atesorar un buen futuro e irse de este Valle de Lágrimas con un poco más de lo que fue recibido. Al menos eso pensaba una vez reunió el dinero para viajar a probar suerte en esa nación que, hoy, pasada casi una veintena de años, y ahora sin residir en ella, lleva en su corazón: Israel.
Después de mil y una peripecia hace pocos meses Bedoya Tórres recorría las calles de Manhatan, Nueva York, (EEUU) buscando la sinagoga judía que hay en esa exclusiva zona, como un reconocimiento a lo dado por el mundo hebreo.
Le quedaron de su estadía en Israel no solo las vivencias sino también su acercamiento a la cábala (del hebreo קַבָּלָה‎ qabbalah, ‘recibir’) , “disciplina y escuela de pensamiento esotérico relacionada con el judaísmo que utiliza varios métodos para analizar sentidos recónditos de Torá (texto sagrado de los judíos, al que los cristianos denominan Pentateuco, y representa los primeros cinco libros de la Biblia cristiana)”.
AQUELLA LUCHA…
Llegado a ese país Nelson de Jesús buscó el amparo de uno que otro conocido que le referenciaron desde su tierra. Ninguno apareció salvo la suerte que tuvo al dar con un argentino que era el portero de un hotel en el que supuestamente se iba a alojar el colombiano a su llegada a Tel Aviv.
“Esto lo cerraron”, le dijo a Tórres que aumentó más su zozobra, sin saber donde dormiría aquella primera noche como inmigrante en un país desconocido. “Si espera yo lo llevo a otro, barato”, le acotó el recién conocido.
Pasó el día y hacia las 7 de la noche salió el improvisado guía quien, al poco rato, le tenía frente al más lustroso cartel que pueda significar todo lo contrario: “Miami Vice”. Rutilante nombre para una pensión que albergaba en su seno una variopinta camada de huéspedes de una pensión cochambrosa.
Lo mismo era un árabe, que un hindú, que sujetos de buenas, malas y ¿qué es costumbre?... maneras. Un universo que le dolió aún más a él, un joven de pueblo, criado de buena manera en un hogar campesino donde si bien no abundaban las riquezas si había un exquisito respeto por las creencias.
No hubo de otra. A dormir allí mientras los días posteriores haría que se fueran en una búsqueda incesante de trabajo. No fue fácil, aún más cuando de los 1.200 dólares debía girar a Colombia 1.000. Dicho y hecho. Se quedó con 200 dólares y la certeza de que si no conseguía trabajo la pobreza no lo iba a alcanzar. ¡lo iba a atropellar!.
Pagados los 20 dólares “Miami Vice” era su vivienda y, en ocasiones, su sitio de infortunio. Como aquella vez que le dio por pedir en la recepción del hotel que le dieran los 200 dólares que había guardado en la caja de seguridad. Los que guardó en su billetera y al lado de sus pertenecías ahí en su cama, una de las tantas que había en ese alcoba colectiva.
Mientras se aseaba vio como un árabe le hacía señas desde una ventana. Lo que no comprendió pero si lo llevó a intuir que algo salía mal con sus cosas. No se equivocaba, su ropa estaba desperdigada por el piso y su dinero ya no era suyo. Lo habían robado. Supo quién y cómo pero ya era tarde. Nada se pudo hacer por recuperarlos.
De allí en adelante conoció el hambre, la soledad, la ausencia de afecto y bebió lágrimas de indefensión. Hasta que la vida le dio un trabajo y después de un tiempo le dio sus primeros 180 dólares de ganancias. Se sintió feliz. De ahí para adelante fue conocer un país y sus grandes ciudades, entre ellas, Jerusalem. “Sentí una alegría inmensa apenas puse un pie en esa ciudad”, dice emocionado Bedoya que, pasados los años reside al sur de España y regenta un locutorio de su propiedad. “Y me da alegría saber de Israel, de haber vivido por varios años allá, de saber a esas personas que son gentes buenas”, dice.
Sus anhelos lo llevaron a España a principios del año 2000. Igual emigró con la esperanza de superarse y con la fe de alcanzar un mundo mejor. Mundo que ha alcanzado con su esfuerzo no en balde ha podido viajar a Viena, Budapest y Praga, ir a las Piramides de Egipto y, recientemente, estar en Nueva York.
 No es un rico, es un hombre que ha luchado con la mejor arma que conoce el hombre: la fe en si mismo. La misma fe que lo lleva a afrontar la brutal crisis económica con la certeza de que vendrán tiempos mejor, tiempos a los que llevaran dos letras "fe que son dos letras larguísimas cuando se escriben con el corazón".

Este locutorio, al este de España, lo ha levantado con esfuerzo y dedicación.



Trabajando en pleno verano.

domingo, agosto 19, 2012

AL PARTÍR DE LEGANÉS UN BESO Y UN ADIÓS.....


Por: Héctor Sarasti
EL COMENTARISTA
Leganes (Madrid) y Villarrubio (Cuenca)
España.

Cubierta Leganés. Historia breve de un reportaje curioso.
El sofocante y abrazador sol de la media tarde del sábado 18 de agosto se desplegaba al borde de los 40 grados en las solitarias calles de ese distrito de Madrid, España, llamado Leganés. Poco había cambiando el ambiente asfixiante después de recorrer 400 kilómetros desde la costa del Mar Mediterráneo hasta ese poblado obrero de la megaciudad madrileña. El verano era uno solo en los cuatro puntos cardinales de la ‘hispania’ moderna.
-¿Perdone, la Cubierta de Leganés?
-Gire tres rotondas, avance una calle y la verá usted a la izquierda…
La pregunta la hizo este escritor a un joven viandante que se colaba solitario por una de las calles de esta miniciudad obrera de 300 mil personas, poblado que se come implacable Maǧrīţ (en arábe) y que españolizado se lee Madrid que significa: lecho de río o cauce.
Madrid, cruce hace 2 mil años de las dos principales calzadas romanas, es hoy una ciudad de 7 millones de almas venidas de todas las latitudes del mundo y que hacen vida, entre otros muchos sitios, en las empobrecidas barriadas populares debido a la impresionante crisis que agobia esta nación, que ha sido grande entre las grandes al punto de haber sido dueña de medio Estados Unidos. Y que hoy se ahoga en una deuda de mil millones de millones de euros, tan alta que nadie nunca de quienes viven y de muchas generaciones venideras podrán verla pagada…
Sigamos…
La cubierta, un redondel similar a un pequeño estadio, se levantaba imponente, en medio de unas fiestas locales que tenían las calles de Leganés repleta de barreras de toros que descansaban arrumadas a un lado de las principales vías a la espera que la corrida del próximo día las hallara puestas y fortalecidas para deleite y seguridad de los felices tentadores de la muerte encarnada en un toro bravío.
En vista de la imposibilidad de esperar un día para la entrevista, hasta el domingo, regresé de inmediato a mi ciudad de origen y, sobre mi senda y de casualidad, pasé por el sitio donde falleció un viejo conocido de este reportero, Nino Bravo, uno de los cantantes más famosos de España. El sitio: Villarrubio Cuenca.
Paré el coche. Avancé cinco metros y me topé con la inmensa cruz roja que dice: “Nino Bravo”. Leí las cuatro baldosas que hay en el pedestal que sirve de base y que reconocen la grandeza de Luis Manuel Ferri Llopis, como se llamaba en realidad, tres de las cuales fueron donadas por los pueblos que dieron vida a los pocos años que vivió: Aielo de Malferit, donde nació; Villarrubio, donde murió; y Valencia, donde hizo la mayor parte de la vida artística.
Se me vino a la mente una de sus melodías que muchos recordarán y la canté entre dientes:
“Dejare mis tierras por ti 
dejare mis campos y me iré 
lejos de aquí 

Cruzare llorando el jardin 
y con tu recuerdos partiré 
lejos de aquí 

De día viviré pensando en tu sonrisa 
de noche las estrellas me acompañaran 
serás como una luz que alumbre mi camino 
me voy pero te juro que mañana volveré 

Al partir un beso y una flor 
un te quiero una caricia y un adiós 
es ligero equipaje para tan largo viaje 
las penas pesan en el corazón 
Más alla del mar habrá un lugar 
donde el sol cada mañana brille más 
Forjaran mi destino las piedras del camino 
lo que no es querido siempre quedara 

Buscaré un hogar para ti 
donde el cielo se une con el mar 
lejos de aquí 
con mis manos y con tu amor 
lograre encontrar otra ilusión, lejos de aquí

El reloj del Ford marcó las una de la madrugada del domingo 19, ingresé al estacionamiento bajo el departamento que ocupo y, después de sumar 900 kilómetros en menos 12 horas de viaje, bajé las dos cámaras digitales, el trípode, un pedazo de toalla con la que me secaba el sudor y una lata de bebida isotónica que llevaba para rehidratarme.
Pensé automáticamente:
-Bueno, otra vez será…
Y rematé, sonriendo:
-… o no…






martes, julio 10, 2012

EL CAMINO QUE LLEVA A UN CURIOSO REPORTAJE DE VER PARA CREER.

UNO DE LOS REPORTAJES MÁS CURIOSOS PRESENTADO RECIENTEMENTE EN  LA TELEVISIÓN COLOMBIANA LO DIFUNDIÓ EL PROGRAMA "TESTIGO DIRECTO" DEL CANAL CARACOL Y CARACOL INTERNACIONAL Y SE LLAMÓ "CARAMELO: EL BURRO QUE SE CREE CABALLO". COMPARTIMOS ESTA PEQUEÑA CRÓNICA DEL DETRÁS DE LA HISTORIA. EL AUTOR ES NUESTRO EDITOR GENERAL.

"
El domador Carlos Román y "Caramelo", el único burro en el mundo que practica equitación. 

Momentos de la grabación en Andalucía, sur de España.

 Por Héctor Sarasti
Editor General
EL COMENTARISTA
La noche de ese sábado de otoño del 2012 helaba hasta tiritar al paso de que el vetusto coche, que bordeaba las entrañas de las estribaciones de La Sierra Nevada, en Granada,  sur de España, no se cansaba de avanzar en ese ambiente que bordeaba los  -1 grados centígrados…
El reloj del auto digitaba la “1:00 a.m.” mientras el otro reloj, el mental, indicaba que el encuentro para el reportaje del burro “Caramelo” comenzaría a las 6 de la mañana en el estacionamiento del  Centro Comercial Carrefour, en Jerez de La Frontera, Andalucía, cuando recogería al camarógrafo que tiene, singularmente, el nombre del descubridor del Río Amazonas: Francisco Orellana, quien compartiría su amplia experiencia en el mundo de la imagen con un callejudo reportero que jamás pues pierde la esperanza de hacer su oficio -el que ama infinitamente- el de periodista.
El cálculo matemático indicaba que la división entre 700 kilómetros de distancia y la velocidad promedio dejarían al periodista hacia las 5 de la mañana en la entrada de Jeréz, la cuna mundial del refinado licor que lleva su nombre y, por extensión geográfica, del  Descubrimiento de América.
Pasada La Sierra Nevada, el viaje ya sumaba 4 horas desde el sur de la Provincia de Alicante, Valencia, y solo era asunto de conservar la velocidad indicada y descansar cada dos horas unos 15 minutos para agotarse lo menos posible. El recorrido llevaba por las autovías A-7, A-45 y A-4. Todos los tramos que unen dos puntos muy distantes y distintos  de la España de hoy  como es el Este y el Sur, los mismos puntos que hace 2 mil años dividieron los romanos, llamándolos en algún momento “Hispania Bética” e “Hispania Cartaginense”, los que tejieron de caminos (calzadas romanas) para pasar gente, comida, tropas y armamento para conquistar, dominar y expandir su imperio.
Nos estrechamos la mano apenas nos identificamos a las 6 en punto de la mañana en el citado estacionamiento.
Nos conocíamos por teléfono pero jamás nos habíamos visto en persona. Dialogamos unos momentos: Le comenté los detalles de lo que consideraba era la parte periodística del reportaje que me había llevado a viajar tan lejos y, a su vez, él manifestó su opinión sobre la parte técnica que, dicho sea de paso, manejaría con una experiencia y una experticia de la que estoy hoy inmensamente agradecido.
Grabaríamos en formato NTSC (americano) y no en PAL (Europeo). Las tomas irían 10 mil kilómetros más allá de donde nos encontramos y debíamos tener en cuenta parámetros de grabación específicos para que el material filmado pudiera ser reproducido a la hora de editarse en la ciudad colombiana de Bogotá.
Él sacó del baúl de su moderno automóvil el trípode, la cámara Panasonic  500 P2P y un par de morrales y los pasó al coche que llevaba el que redacta estas líneas. De mi parte, reacomodé las dos cámaras réflex que llevaba (EOS 500D y EOS 600D) y poco más. Estábamos listos.
En ese transitar entre Jeréz y la población de Montellano, Sevilla, hablamos cada uno de lo suyo. Él de lo que consideraba era su oficio y yo, el mío.  Se pasó la hora y arribamos  a Montellano,  la población con más toros de lidia por kilómetro cuadrado de todo España e igual el mayor asiento de caballos de doma o equitación andaluza del mundo.
Estuvimos todo el día haciendo reportería. El dueño del burro menos burro ayudó más de lo deseado. Al final, acabamos el reportaje. Quedaba así cerrado un reportaje que hoy ven miles de personas alrededor del mundo. Gracias.
Héctor Sarasti. Día del reportaje.

El camarógrafo Fran Orellana, en acción.
CAMPAÑA DE EXPECTATIVA
TESTIGO DIRECTO


CRÓNICA
"TESTIGO DIRECTO"
"EL BURRO QUE SE CREÍA CABALLO"




sábado, junio 02, 2012

¿"LA GOTA FRÍA" DE RAFAEL ESCALONA?¡COMO ÑO, MOÑITO!



Una publicación de la prestigiosa aerolínea Avianca contó por medio mundo a sus pasajeros que la canción "La Gota Fría" la compuso Rafael Escalona. Algo que llevó al Jefe de Prensa del Festival de la Leyenda Vallenata, Juan Rincón, a pegar -y vaya coincidencia- el grito en el cielo. Y con razón. Aquí la historia contada por el periodista vallenato.

Por Juan Rincón Vanegas

“Acordate Moralito de aquel día
que estuviste en Urumita
y no quisiste hacer parranda.
Te fuiste de mañanita
sería de la misma rabia”.

En las páginas 186, 187 y 188 de AVIANCA en revista, correspondiente al mes de mayo, que se consigue de manera gratuita en los vuelos nacionales e internacionales de la mencionada aerolínea, aparece una nota titulada ‘Escalona: más allá de la música’, firmada por Laura Samper Blanco, donde se señala que la canción ‘La gota fría’ es de la autoría del maestro Rafael Calixto  Escalona Martínez.
Como si lo anterior no fuera suficiente, en el remate de la mencionada nota se consigna que “saben que para mantener vivo el legado de uno de los compositores más importantes del mundo, no basta con cantar “me lleva él o me lo llevo yo”, porque entonces, ahí si, se les acaba ‘la vaina’.
Iniciamos, a manera de justicia y veracidad folclórica, diciendo que la canción ‘La gota fría’ no es de la autoría del maestro Rafael Calixto, sino del juglar Emiliano Zuleta Baquero y, que surgió de la piqueria en la cual se enfrentó con Lorenzo Miguel Morales Herrera.
No hay que escribir ‘al vuelo’, y ante esto quedé frío al leer esa salida por la puerta de atrás, y para más inconformidad, no poder comunicarlo de inmediato porque estaba con los celulares apagados. Me tocó esperar bajarme del avión para poner el grito en el cielo y mandarle enseguida una razón al maestro Escalona directo a ’La casa en el aire’.
Los comentarios recayeron en la escritora de la nota, a quien si le cayó ‘la gota fría’, por no darse a la tarea de investigar, y poner a volar un escrito en una revista con mucha altura y de circulación garantizada.
Al consultarle sobre el tema al cantante ‘Poncho’ Zuleta, hijo del viejo Emiliano, dijo que “a mi padrino Rafael Escalona no es necesario que le regalen canciones, porque su grandeza está por encima de todo, y mi papá, que era celoso con su máxima obra musical, menos lo haría. Que corrijan eso volando”.

La canción

‘La gota fría’ es la canción vallenata más escuchada en todos los tiempos, y su autor Emiliano Zuleta Baquero la compuso en 1942, seis años después fue grabada por Guillermo Buitrago y su grupo ‘Trovadores de Barú’ para Discos Fuentes. Inicialmente, la canción fue grabada con el título ‘Qué criterio’ y apareció Guillermo Buitrago como su autor, pero Emiliano Zuleta entabló una acción legal y todo se arregló, hasta ahora que vuelven y le quitan ese derecho ganado con su talento y registrado en Sayco.
Después de esa primera grabación, vino la realizada por Nicolás Elías ‘Colacho’ Mendoza, en 1965 para el sello Orbe, considerada la mejor interpretación. Seguidamente, apareció la versión de Ismael Rudas y Daniel Celedón, ‘El Doble Poder’ y muchas más, incluyendo la más sonada de Carlos Vives y la del español Julio Iglesias.
Al respecto, el investigador e historiador vallenato Julio Oñate Martínez explicó que “la célebre canción ‘La gota fría’ nacida en las entrañas de Urumita, La Guajira, es la más conocida en el mundo y cuenta con más de 80 versiones de artistas nacionales e internacionales. En ese momento, nadie pensaba que ese enfrentamiento con ofensas y sacadas de madre incluida llegara tan lejos. Pensar que Emiliano Zuleta y Lorenzo Morales prendieron la hoguera, y muchos creyeron que eran enemigos, pero fueron grandes amigos, incluso, se juraron que el día que uno de ellos muriera, el otro dejaba de tocar su acordeón. Emiliano el verdadero y único autor de la canción, murió primero, el 30 de octubre de 2005, a la edad de 93 años, y Lorenzo Morales cumplió la promesa hasta su despedida de la vida hace nueve meses”.

Historias…

Alrededor de esta famosa canción se han tejido muchas historias, sea la ocasión para recordar dos de ellas.
El maestro Lorenzo Morales en una entrevista indicó que “al que le van a dar le guardan, y mi compadre Emiliano se quiso salir con las suyas, pero al final yo salí ganancioso, aunque con el bolsillo pelao. Nunca peleamos, fuimos excelentes amigos y compañeros de parranda. Si analizan bien la canción, parece que fuera de mi autoría y hasta muchos todavía me preguntan eso, porque en todo el trayecto de la letra aparece es 'Moralito' como el inspirador. En fin, esas son jocosidades de las canciones y en este caso soy solamente el protagonista, porque de ella no obtuve ni un peso, porque mi compadre Emiliano Zuleta no es que fuera tacaño, sino olvidadizo".
En otra oportunidad, ‘Poncho’ Zuleta supo que a los pocos meses de haberle grabado Carlos Vives a su papá Emiliano la canción ‘La gota fría’, recibiría por concepto de regalías la suma de 80 millones de pesos. ‘Poncho’ le pidió a su papá que lo autorizara para realizar la diligencia del retiro del cheque y, posteriormente, la entrega de la plata en efectivo. El viejo ‘Mile’ le respondió: “No ‘Poncho’, prefiero agarrar esa platica y echarla al fondo del mar, antes de que tú vayas".


Juan Rincón, el autor de la nota.